Candelaria (nuvelă)

«Este o minune de forme și culori, Candlema, o provocare răutăcioasă pentru ochii pictorului său, care descoperă întotdeauna că este mișcătoare și diferită. În această oră de prânz, aici, în grădina casei, sub acest soare negru de august, care este zimțat peste tot cu umbre violente, este înspăimântător. Întorcându-se în această dimineață de la băile de mare, aspră și prăjită de soare și sare, are în ochii ei arși palizi, în bărbia ușor adâncită, în părul galben aspru, aerul unei capre adormite în voluptate. Cu acele brațe solide, dezbrăcate și chiar puternice, se pare că, la fiecare mișcare, trebuie să rupă rochia fragilă, strânsă, din voal albastru, care țipă peste carnea ei arsă. Ah, cât de ridicolă este rochia asta! Candelaria a înotat goală dimineața întreagă, goală pe plaja pustie, și-a stropit și a văzut carnea fermă la soare cu nisip de foc, simțind fiorul proaspăt de spumă de mare pe tălpile picioarelor ei. Cum poate ascunsul ei vestigiul celest acum goliciunea care izbucnește? Pus pentru decență, de fapt o face să arate mult mai indecentă decât dacă ar fi goală. În furie, ea observă admirația din ochii lui și zâmbește instinctiv de satisfacție, care o exasperează imediat. Devino rânjet, acel zâmbet; un rânjet care se rupe brusc în suspine. Și Candlema fuge spre casă. ^[2] "

„... a rămas așa cum este, nici trist, nici fericit, roia ca înainte, fără altă bucurie dincolo de cea a culorilor sale, fără nicio altă dorință decât să sape, să sape în arta sa pentru nevoia mereu nesatisfăcută de a merge la fundul ei, cât mai adânc posibil, atât de mult încât nu mai vede nimic din fantasmagoria amuzantă a vieții care se mișcă în jurul lui. Poate că, desigur, reprezintă gloria ei, această fantasmagorie amuzantă: pietre prețioase, luxul Lorettei, invitații, petreceri. Gloria Lui și, de asemenea, de ce nu? este pacat sau rusine. Dar ce contează pentru ei? Toată viața lui, tot ceea ce este viu în el, pune, dă, își petrece de dragul de a face o frunză cărnoasă, făcându-se însuși pastă cărnoasă, fibre și vene ale acelei frunze; o piatră rigidă și goală, care se simte ca o piatră vie pe pânză: și acesta este singurul lucru care contează pentru el. Rușinea lui? viata lui? viața altora? Lucruri străine, tranzitorii, de care este inutil să ținem cont. Ea singură își trăiește arta, opera care prinde contur copleșitor din lumina și chinul sufletului ei. ^[3] "